18/6/22

Con olores a café....


Yo les dije algo muy cierto, mí memoria es a todo color y a todo sentido....pero la estoy perdiendo..

Recuerdo tres casas, la casa azul que entrandito por la puerta del lado derecho habían unos cuadros o platos pintados con escenas de toreros, esa casa tenía un patio al lado izquierdo de la cocina con una escalera que llevaba al cuarto del tío sonrisas... Cuando recuerdo la casa azul me viene un recuerdo de olor a rico café pasado...

La casa amarillo-ocre con escaleras de entrada, la pienso y me viene el olor del polvo facial de mí abuelita, tan querida y coqueta...

....y también está esa...La casa Blanca con ventanas verde esperanzas y jardín de entrada, un grato olor a los aliños secretos de la tía Susita... sigo buscando ese olor y aún no lo consigo... era un platillo con patitas y maní súper rico !!  Mí abuelita en cama, reía como niña de las barbaridades de sus nietas, la tía Lily llegando con sus "beibis" pidiéndonos no decir palabrotas...!!!  El primo adolescente y las primas coquetas...cuantos recuerdos... 

Se que la memoria nunca es exacta porque tiene la influencia de otros recuerdos asociados al momento pero la suma de imágenes es lo que importa porque realza el sentimiento de ese instante y lo enriquece con todo lo que le rodea ... y ahora que lo pienso, por algo me gusta tanto el café !!

(De los paseos a casa de la abuela)

2/3/22

Letanía (Relato de los jueves)


Ella era un alma en pena...frágil y pequeña. No había luna de agosto ni lluvia en septiembre que le hicieran apartar de su mente los presagios de dolor y tristeza…Ella solo quiere atarse alas en sus muñecas y huir a otros planetas donde los borrachos se acuesten temprano y no haga falta una guerra para hacer brillar una ciudad…

A ella no le importa quien huye, quien se queda o quien pelea…Ella solo quiere el calor de esos eclipses de sol brillando en sus pupilas cada vez que se acerca la noche, repartiendo caricias en las cornisas… y lo espera a él…siempre a él, dentro de su casa desierta, sabiendo a ciencia cierta que su destino es vagar sin poder amar …sin hacer daño…

De eso no puede escapar…jamás podrá despertar de su melancolía y pasará sus noches buscando entre melodías, historias de amor que le hagan recordar…Eso busca Letanía al amanecer, un plano onírico e insómnico a la vez, donde puedan encontrarse uno en el sueño del otro antes que se puedan ver, las primeras luces del alba, los diarios con las noticias sobre una muerte anunciada de una guerra desigual y las putas regresando somnolientas a sus casas…

Por eso a ella le va o le viene ese huracán sin sentido de romper ideales sin motivos reales más allá de justificar el poder...ya no quiere ver ni pensar, pero es incapaz de borrar las injusticias que van de un lado al otro lado…madres llorando a sus hijos destrozados y gritos enterrados bajo los escombros de una zona cero que aún no encuentra sus aliados…¿Cuándo alguien tendrá piedad de ellos? ¿Cuándo Rasputín volverá de nuevo a sus infiernos?

Y se queda sentada entre los recuerdos que ya no recuerda y la visión de sangre derramada que le invoca desde su dualidad que es el momento de actuar…Si, ella era frágil y pequeña, pero no en este momento…no ahora, ya tendrá tiempo después de buscarlo en otro sueño...de mencionar el nombre del nombre del viento...
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Relato inspirado en un personaje del mundo paranormal de Demiurgo, una banshee que aparece como presagio de muerte…más historias de personajes en el blog de Demiurgo de Hurlingham

6/1/22

Bostezos sin forma...

 



Cacería de bruja de sueños inacabables…parece como si una escuadrilla de mosquitos dibujara en mi piel el estruendoso silencio que brota de tu sonrisa…Vago a paso errante, como si las calles fueran el cobijo amable de mis ganas de llorar, de mis ganas de escóndeme…de quien? en fin…que le puede importar a la existencia que quién amó, se cobijara bajo el atisbo de la llegada de una luna biforme con la más desvencijada y deslumbrante sonrisa...

No pido perdón ni intento borrar ni un segundo de oscuridad…hace tiempo que yo en mi arrogante ignorancia pagué cara mi osadía, pero te repito, no me excuso ni hago reproches…fue mi vida, solo mi vida la que me llevó a este singular devenir de recuerdos...porque al final se muy bien que todo indefectiblemente acabará sucumbiendo a las garras del olvido, aunque debes saber que aún me aferro a esas frases que escribíamos y que fueron construyendo el boceto inacabado de un espejismo llamado...ya no se ni cómo llamarlo..

En fin, lo que fue será, lo que se hizo se hará, y no me quedará más que admitir que en el fondo, las mañanas y las tardes sin ti, pasan lentas…volando como un caracol sin alas y por trillonésima vez repito...sigue siendo alucinante pensar en ti y prefiero no continuar escribiendo, ya comprobé que el amor es tan solo un eructo producto de un bostezo tan incipiente como el tamaño de la luna…

Las divagaciones se van acabando...ya no puedo recolectar mas estrellas...


6/11/21

Un sancocho es...fiesta..rumba...amigos...y más..

En un lugar de Venezuela..una noche cualquiera...


El otro día leí lo que le decía un padre a su hija, quién habiendo nacido en Estados Unidos, le llamó la atención una palabra que su padre mencionaba a unos amigos…

Papá… ¿Que es un sancocho?

Y la mamá que era también americana le dijo:

Hija, sancocho es una sopa…

A lo cual el padre, muy solemnemente respondió:

No hija. No es solo una sopa, agua y verduras…es mucho más que eso.

Para un venezolano, un sancocho es ... amistad, amor, fraternidad, besos, abrazos. 

Es compartir con el vecino, con los amigos y con el que llegue,… es probar aquí,… probar allá.

Es parranda, es rumba, es navidad, semana santa y carnaval...

Es playa, aguardiente, ron, amigos, raticos, momentos, años que componen la felicidad del venezolano.

Es sol, llano, montañas y laderas…es manantial y río al carbón.

Es tambor y pescado, carne y verduras, es ricura, es familia... es amor!!.

Ella emocionada le contestó:

¿Cómo puedes saber todo eso?

Lo sé… porque soy de allá y allá crecí y un Sancocho es un icono venezolano que nos identifica.

-        Papi, yo quiero ser Venezolana!!!, ... hazme un sancocho!!!.

Qué difícil es explicar las cosas sencillas de la cotidianidad de un venezolano…mucho más cuando se está lejos y las lágrimas te nublan los escritos… es duro traducir un sentimiento que no se quedó en los espacios vacíos de nuestras viviendas...Que triste es mirar a lo lejos y no ver sino recuerdos…y sé que algunos pensaran que un sancocho se puede hacer en cualquier lugar…pero no. Ni las hallacas saben igual que en Venezuela…ni el pan de jamón, ni las cachapas con queso telita, es así…, las tradiciones son del lugar al cual pertenecen…Navidad sin patines, sin parranda, no es igual…y esta nostalgia se resume a eso...ya llega otra navidad y cada vez somos menos en este exilio voluntario..




6/10/21

Recordando a un profeta...

 


…Hace ya varios años que aprendí varias estrofas del Profeta…Letras sobre el amor…sobre la familia…sobre la vida, pero hoy más que nunca, reflexiono en sus palabras sobre la muerte y me dejo llevar por ese mar que a todos nos espera…

 “Dicen que antes de entrar en el mar, el río tiembla de miedo, mira para atrás todo el recorrido, las cumbres y las montañas, el largo y sinuoso camino que atravesó entre selvas y pueblos, y ve frente de sí un océano tan grande, que entrar en él solo puede significar desaparecer para siempre.

Pero no existe otra manera. El río no puede volver. Nadie puede volver. Volver atrás es imposible en la existencia. No hay otra manera, el río no puede volver.

El río necesita aceptar su naturaleza y entrar al océano. Solamente entrando en el océano se diluirá el miedo. Porque solo entonces sabrá el río que no se trata de desaparecer en el océano, sino en convertirse en océano.”

Khalil Gibran. El PROFETA.


3/9/21

Entre dos tiempos...o más (Relato Juevero)

…Quizás hubiera sido de otra manera de no haber sucedido aquel accidente…pero fueron sus alas las que le dieron vida a toda su historia…parece que solo fue ayer pero ya pasaron 100 años y puedo recordar con claridad lo sucedido aquel día en Genova, cuando con paso lento pero decidido, te acercaste a los escalones de esa estancia oscura…

 Nada podía predecir lo que estabas a punto de experimentar…tus pies descalzos podían sentir el frío suelo de la estancia en donde a pocos metros y cubierta con esa fina tela blanca, se encontraba lo único que podía hacerte soñar…hacer que tu mente volara a pesar de tener los pies bien puestos en la tierra…

- Me decía algo, señor?, le decía la enfermera a un anciano de cabellos tan blancos como la nieve que se empeñaba en repetir lo mismo... cada diez minutos..

 …Quizás hubiera sido de otra manera de no haber sucedido aquel accidente…pero fueron sus alas las que le dieron vida a toda su historia…

Nada podía predecir lo que estaba a punto de suceder…tus pies descalzos podían sentir el frío suelo de la estancia en donde a pocos metros y cubierta con esa fina tela blanca, se encontraba lo único que podía hacer realidad los sueños…hacer la mente volar a pesar de tener los pies bien puestos en la tierra…

 Hoy puedo recordarte después de 10 décadas repletas de éxitos y victorias, de triunfos alrededor del mundo…sin duda, más allá de un sex símbolo para tu pequeño pueblo a orillas de Lago de Como…un sueño hecho realidad que entreteje esta historia en dos tiempos… de un sueño entre la cordura y la locura unidas en un motor de 4 tiempos…



 Desde 1921 hasta hoy...la marca de motos Guzzi que ha recorrido todas las carreteras del mundo, nació en la fábrica de Mandello, allí mismo donde comenzó la historia hace exactamente un siglo...Una  excelencia totalmente italiana"

Mas relatos a 2 tiempos en el blog de Moli