Jueves de Relatos: Lo que las tazas no callan...

La primera vez que Clara escuchó hablar a una taza fue un martes lluvioso, mientras preparaba café para consolar el llanto de su vecina.

—Su  marido piensa romperle la nariz esta noche —susurró la taza azul con flores amarillas

Clara dejó caer la cuchara dentro del azúcar…Miró alrededor de su cocina diminuta y solo escuchó el sonido de la lluvia contra las ventanas.

—¿Quién dijo eso?

—Yo, querida. Y si vas a mirarme así, al menos lávame.

Clara pensó la comida le había caído mal y se fue a dormir

 Al día siguiente, la mujer apareció con el rostro lastimado y Clara comprendió que las tazas decían la verdad y la cocina empezó a hablarle más seguido. No todos los utensilios hablaban igual. Las cucharas eran chismosas, el microondas paranoico y el horno exageradamente dramático. Pero las tazas tenían un don especial: podían leer los pensamientos más profundos de quienes bebían café en ellas.

 Así, Clara comenzó a conocer secretos terribles escondidos detrás de sonrisas normales: mujeres maltratadas, amenazas, miedo y deseos desesperados de escapar.

Esa noche Clara no pudo dormir…tampoco los cuchillos.

—Podríamos cortarle los frenos del auto —propuso el cuchillo jamonero, siempre entusiasta.

—Eso no tiene sentido. Yo corto carne, no cables, imbécil —gruñó el cuchillo de chef.

—El triturador de basura podría encargarse del cuerpo —intervino el fregadero con orgullo.

—Nadie está hablando de cuerpos —dijo Clara.

Pero la verdad era que si…Con el tiempo, la cocina empezó a hacer algo más que escuchar. Cada utensilio aportaba ideas para “resolver problemas”. Los cuchillos planeaban accidentes, la tetera sabía infiltrarse en otras casas y el triturador de basura tenía opiniones inquietantes sobre cómo desaparecer evidencia. Poco a poco, varios hombres violentos comenzaron a morir en circunstancias absurdamente domésticas: caídas, fugas de gas, accidentes eléctricos. Todo parecía casual.

El único problema era el cuchillo francés que  siempre hablaba como si fuera un asesino profesional pero cuando veía sangre se desmayaba o cuando parecían un escuadrón demente, como la vez del cuerpo parcialmente licuado porque la licuadora entendió mal las instrucciones…o el congelador que se encariñaba con los cuerpos…

Lo peor era que Clara empezó a disfrutarlo…No las muertes, sino las conversaciones de su sindicato criminal delirante.

Todo iba funcionando perfectamente… hasta que una noche una vieja taza color crema leyó los pensamientos de una nueva visitante y por primera vez, la taza tuvo miedo.

—Ella no viene a pedir ayuda —susurró—. Ella viene por Clara.

SI CREEN QUE MI COCINA SE FUMO ALGO, PASEN A LAS OTRAS COCINAS QUE SE CONVOCARON EN EL BLOG DE TRACY