…Quizás hubiera sido de otra
manera de no haber sucedido aquel accidente…pero fueron sus alas las que le
dieron vida a toda su historia…parece que solo fue ayer pero ya pasaron 100
años y puedo recordar con claridad lo sucedido aquel día en Genova, cuando con
paso lento pero decidido, te acercaste a los escalones de esa estancia oscura…
Nada podía predecir lo que
estabas a punto de experimentar…tus pies descalzos podían sentir el frío suelo
de la estancia en donde a pocos metros y cubierta con esa fina tela blanca, se
encontraba lo único que podía hacerte soñar…hacer que tu mente volara a pesar
de tener los pies bien puestos en la tierra…
- Me decía algo, señor?, le decía la enfermera a un anciano de cabellos tan blancos como la nieve que se empeñaba en repetir lo mismo... cada diez minutos..
…Quizás hubiera sido de otra
manera de no haber sucedido aquel accidente…pero fueron sus alas las que le
dieron vida a toda su historia…
Nada podía predecir lo que estaba
a punto de suceder…tus pies descalzos podían sentir el frío suelo de la
estancia en donde a pocos metros y cubierta con esa fina tela blanca, se
encontraba lo único que podía hacer realidad los sueños…hacer la mente volar a
pesar de tener los pies bien puestos en la tierra…
Hoy puedo recordarte después de
10 décadas repletas de éxitos y victorias, de triunfos alrededor del mundo…sin
duda, más allá de un sex símbolo para tu pequeño pueblo a orillas de Lago de
Como…un sueño hecho realidad que entreteje esta historia en dos tiempos… de un
sueño entre la cordura y la locura unidas en un motor de 4 tiempos…
Desde 1921 hasta hoy...la marca
de motos Guzzi que ha recorrido todas las carreteras del mundo, nació en la
fábrica de Mandello, allí mismo donde comenzó la historia hace exactamente un
siglo...Una excelencia totalmente
italiana"
Por favor no me vuelvan a decir
suertuda por vivir donde vivo o por haber vivido lo que he vivido...Nunca le
digas a un migrante que "tuvo suerte porque le fue bien" ...¿Suerte?
, Suerte es ganarse la lotería....el resto es tener hue....El resto es ver venir la crisis y ver tu
futuro truncado y querer algo mejor...es armar el plan, vender todo, recoger
maletas y sin pensarlo mucho...partir, o parir que al final parece lo mismo...
Es llegar a tu país elegido y darte
cuenta que no te conoce nadie y que a nadie le importa quien carajos eras, sino
quien eres, y no con un título, ni con palabras…hay que demostrarlo, trabajando
mucho más de 12 horas al díapor la
mitad del sueldo de los nacidos en ese suelo...porque así es...hay que ganarse
el derecho de piso.
Es insultante decirle a alguien que
le fue bien porque tuvo "suerte". La suerte se hace. Uno trabaja de
cualquier cosa y va progresando que es lo que normalmente pasa en un país
medianamente estable.
Después de muchos años uno levanta la
cabeza, arranca en serio. Cumple sus sueños a fuerza de poner el lomo y la
cabeza. De saber insertarse, de hacer amigos, de poder aprender el idioma y la
cultura. De capacitarse, de estudiar, de homologar títulos, de seguir
capacitándose, de sacrificarse, ¿Suerte?
¿Suerte? No me vengan con esa m……Eso
no es suerte...Eso es determinación.....es apretar los dientes y el corazón por
no tener a toda tu familia junta..., es perderse muchos eventos familiares en
tu país de origen, o en aquel en el que viviste toda tu vida...y lo peor, es
perder a un ser querido a la distancia y no tener la oportunidad de estar ahí
para despedirlo...
Pero también es elegir zafarse del
"destino"...por eso digo, que hay que tener bo....luntad, hay que
tener claridad mental y fortaleza de espíritu. Es poder decir "Lamento que
no estés de acuerdo, pero yo voy a conducir mi destino".
Puede sonar duro, chocante, pero
déjenme decirles que emigrar no es para cualquiera. Se necesita cierta locura,
cierto apego a la aventura y desapego a lo de siempre, y es valentía para
afrontar lo desconocido...hambre de aprender, de conocer y progresar.
Los inmigrantes pagamos la
"suerte" muy cara.Y lo
volveríamos a hacer una y mil veces. Es no tenerle miedo al “Volver a empezar”.
El inmigrante tiene un espíritu indomable. Como decían por ahí… “El inmigrante
es hijo de los barcos”. Los barcos están seguros en el puerto y se ven lindos
en las fotos. Pero los barcos no se construyeron para eso. Se construyeron para
desplegar las velas y echarse a la mar. Y cuando no sopla el viento, remar y
remar y seguir remando. En las tormentas se hacen los marineros.
Entonces...esto no se trata de
suerte...de suerte muy poco, de coraje, valor y esfuerzo, mucho...
...y quieres saber si flaqueamos??
muchas veces, también lloramos...y maldecimos y le gritamos a la vida lo
injusta que ha sido, pero luego, nos bebemos una copa con ella y le decimos que
muchas gracias...porque seguimos vivos…
Por fin había llegado a su destino. El
historiador podía viajar entre portales oníricos pero un trauma en su niñez le
impedía sentirse cómodo en un avión, mas no tenía elección, el lugar a donde
iba estaba rodeado de anorradianes para impedir que la puerta dimensional se
abriera y alguien entrara…o se fuera…
Aún no podía creer que la hubieran
encontrado, pero su informante estaba seguro de que era ella..,su pequeña
cenicienta, la más hermosa mujer que aún sin gota de maquillaje y con su estilo
típico carente de elegancia, logró llegar al estrellato en un corto tiempo,
pero que ahora, víctima de sus excesos, de sus ansias de tenerlo todo, cuando ya lo tenía todo, fama, dinero,
belleza y juventud, su pequeña Pigmalión….desapareció para el mundo
Hector Escorzo la había dibujado tanto es
sus historietas y la había tenido también muchas veces en sus sueños, por eso
no comprendía como de esos ojos claros, no brotaba una chispa de reconocimiento
hacia él, quería decirle quien era, quería pedirle perdón por no haberla
entendido, pero Lestrade le había advertido que decir su nombre en esas
condiciones, podría causar un daño irreparable en su mente, así que mantuvo
distancia y disfrutó observando su cuerpo aún con vida, con el insano placer de
disfrutar su desnudez envuelta en esos miles de recortes con los que pegaba
frases en la pared: “Mi ideal no es para todos”, frase que el historieta conocía
muy bien
Por su lado, las dos mujeres solo lo
observaban como quien observa una figura en una pantalla, no se daban cuenta de
su presencia cercana y fue cuando a Escorzo se le ocurrió una idea: Si ellas
pensaban que él era una especie de comics, colocaría dialogo sobre su cabeza.
Y fue así cuando la cara de un
apesadumbrado Héctor encontró la manera de expiar sus pecados…sobre su cabeza,
un globo tenía una frase que decía…
Si tuviera que escribir palabras para
definir todas las bohemias tardes y noches que extasiada me perdía en ese arte
tan tuyo, capaz de llenar mi mundo de imágenes fantásticas, donde las brujas
eran buenas y perseguían caminos trazados con tinta negra, arabescos diseños y
bocanadas de humo hasta el amanecer…sería justo en este momento, cuando la
tarde se sonroja ante el recuerdo de aquel cuento de un navegante, amante a
cada bocado de estrellas esparcidas como pecados e inesquivables dianas de
conjuros desenfrenados, que borraron de mis cuentos el jamás y levantaron en el
aire un puente hacia el siempre, el único punto de conexión que nos une
irremediablemente al mundo de lo que es y será, un eterno cuento con un final
de puntos suspensivos…
Soy tan indefensa a tu lado más
amable...una hechicera que se despoja de sus trapos negros y vaga sedienta en
busca de tus notas al margen…que no marginales….Mensajes entre líneas que
terminan con días absurdos y nulos en los que nada tiene sentido…Cada día lo
mismo…un día tras otro sumida en un sonambulismo mórbido, buscando cual infanta
ilusionada los dulces que dejas como al descuido …esas son mis formas de
subsistir en este interior delirio de un chiste malo llamado vida pero que se
asoma de una manera leve y suave hacia ese lugar donde te encuentras tan lejos
Me asombro y me sonrío...siempre
serán esas diferencias en las aristas de nuestras conciencias donde daremos
vida a esas noches inclasificables…
Los vetustos colores eclipsados por
la hora, aún recuerdan en el rostro cada letra, palabra y dulce sonido
desplegado en el último furtivo encuentro…Mañana, tal vez mañana solo serán
vestigios de un caprichoso atardecer...no lo se....pero ahora, aún el tiempo
hace piruetas sobre el lienzo donde se equilibran por momentos nuestras almas y
los ojos, que a veces parecen envueltos en una indiferente calma, presagian mil
hechizos mientras la Eternidad hace maromas por los castillos y se pone
zalamera, como la vida que a veces se olvida de su lección universal y se
columpia en atardeceres de poemas de nubes rojas…
…y me sonrío…y se que sonríes,
regateando notas de un beso que enarbola las enseñas del placer…y entonces todo
da igual, cualquier silencio se convierte en un tropiezo programado en el
tiempo…y entonces todo cobra sentido y la vida es un cuento esperando ser
escrito, dándole de nuevo vida a quien suspira que le escribas sus mejores
renglones, porque solo tú eres su sueño que navegar…
Bailamos????....conocemos de memoria
como es dejarnos llevar por este sonido imaginario que hace que crezca la
proximidad...nunca seremos víctimas de las relaciones preconcebidas, solo almas
furtivas viajeras de una nube
