Sucedió en un tren...

Su voz era como un susurro, hablaba y hablaba sin escatimar en detalles. A esas horas de la noche, los pormenores sobre la historia de nuestra familia me adormecían sin poder evitarlo. El abuelo repetía una y otra vez la aventura de aquel viaje en el que una vez en el tren, sus ojos se detuvieron en aquella mujer de tez blanqueada por el miedo, que momentos antes de ser entregada a la policía secreta le colocó un sobre en el bolsillo….Su voz de vez en cuando se colgaba en el silencio como si aún pudiera observar desde aquel vagón, los pocos pueblos diseminados, las iglesias vacías y esas pequeñas aldeas colgadas en las cumbres nevadas que desafiaban la gravedad….

Tan solo al bajar del tren y ver los pastores alemanes, quiso tirar el papel a la basura, quemarlo, romperlo…pero recordó esos ojos suplicantes y decidió buscar al remitente de la carta…Cómo brillaban sus ojos al llegar a este punto!!…El documento localizaba un embarque de oro procedente del Reichbank en Suiza que la Résistance había burlado a los alemanes. Y mientras el abuelo contaba, yo me lo imaginaba como Indiana Jones unido a los franceses y participando del rescate de aquella mujer del tren, una joven espía española que desde la clandestinidad luchaba contra la ocupación nazi y que terminó siendo mi abuela…pero eso, siempre decía, era otra historia, porque el abuelo disfrutaba contando, igual que sucediera en  Casablanca, de su amor nacido aquella fría tarde en un lugar llamado Canfranc.

(Mas historias de este jueves de locomotoras en La Plaza del Diamante)