La gente que pasaba por la playa, no podía dejar de mirarla…Sara
se movía con gracia y pasión al jugar con el viento…, cada gesto y cada paso
eran el resultado de años de dedicación y esfuerzo. No solo bailaba con
técnica, sino que también ponía su corazón y alma en cada movimiento.
Nadie sabía que Sara mientras se sumergía en la música y se
dejaba llevar por el ritmo le entregaba en la danza a su amor, todas sus emociones
y deseos profundos. Su filosofía era 'meraki', hacer las cosas con amor y
esmero, y eso se reflejaba en cada arqueo de su espalda, en cada pirueta y cada
bostezo reprimido al exhalar su aliento….
El público no solo veía un espectáculo, sino que también sentía
la emoción y la pasión que Sara transmitía en cada actuación, podían sentir la
exudación de su sensualidad y al final dela noche, podían irse totalmente
complacidos…
Sara no solo era una bailarina, sino una artista del amor…
La palabra MERAKI proviene del Griego y a su vez, del Turco merak, que significa algo así como "hacer algo con amor y con placer". En griego moderno, MERAKI se aplica a las cosas que implican arte y creatividad, pero igualmente se puede aplicar a otro tipo de tareas no tan "artísticas"
Un joven militar se encontraba parado sobre un puente
ferroviario observando el veloz flujo de agua que corría unos seis o siete
metros más abajo. Sus manos estaban hacia atrás con las muñecas atadas por unas
cuerdas y se encontraba sobre unas tablas sueltas que se balanceaban cada vez
que quería moverse. Detrás se encontraban dos soldados apuntándole con sus
rifles…
Pensaba en lo acontecido hasta entonces y no podía
entender el por qué lo acusaban de algo que no había cometido. Alegó varias
veces que solo se había acercado a la ventana que colindaba con su patio y se
limitaba a contemplarla removerse sobre su cama en medio del calor sofocante
del verano, mientras sus sábanas resbalaban y dejaban descubierto su cuerpo y
sus braguitas blancas con pequeñas mariposas. Su pecho desnudo, dibujaba apenas
dos botoncitos rosados sobre su piel blanca, su carita redonda de nariz
perfecta y su boca pequeña, de labios gruesos, que se le hacían tan
pecaminosos…
- Pequeña…es hora de acostarte…
La madre parada en la puerta de la habitación, movía
su cabeza de un lado al otro, desaprobando el desastre que su hija había hecho
otra vez
Sobre la mesa, el tren de juguete, con sus vías
retorcidas y sus vagones volcados, parecían haber sido víctimas de un
atentado…El soldado de plomo, yacía caído en el suelo como si hubiera sido
aplastado por el tren y la niña vestida de pirata, con sus rizos rebeldes y su
boca pequeña de labios gruesos, no dejaba de ver aquel rincón donde se
encontraba yaciendo boca arriba la muñeca rota, con su pierna ausente que
dejaba un espacio vacío y su cuerpo mutilado que aún parecía desprender algo de
brillo en sus ojos…
El sol hacía rato había dejado de brillar a través de
la ventana y la noche poco a poco iba absorbiendo la poca luz de la habitación,
pero ocultos de la mirada de la madre, varias hojas pintadas con crayones
mostraban escenas que la niña repetía sin parar de lo ocurrido aquella noche y
que la pequeña guardaba en secreto…
Esta semana trata de muñecas rotas…libre elección de
historias que se encuentran en el blog Artesanos de la palabra, esperando a ser
leídas
25/8/24
Dejemos que el tiempo se detenga y abramos un remanso entre
las agujas del reloj…que la luna brille más azul esta noche y la magia se
apodere de nuevo de todo lo que nos rodea…deja a un lado las lágrimas y las
prisas, yo estoy aquí contigo y necesito que sepas que aún no estando…estoy.
Es más, quítate el vestido, las flores y las manchas del alma
y ven a sentarte conmigo, hoy no es día de hablar… es día de sentir. Reposa tu
cabeza en mi hombro, abrázame y no digas nada, solo siente alegre como aún
corre la sangre por tus venas, como late el corazón con cada una de mis
canciones, porque aún no es tiempo de volver esos gritos en silencio…aún
estamos en sintonía y mientras tú existas, existo yo...siempre contigo.
Ella se
encontraba apoyada en la baranda mirando el paisaje de la ciudad, cuando de
repente, una tórtola se acercó caminando hacia ella y le pregunto:
-¿Hoy
hay lentejas para cenar?
La mujer que
momentos antes tenía la mirada perdida, no salía de su
asombro ante lo que le estaba sucediendo. Justo cuando había logrado reunir el valor para saltar al vacío y acabar
con su absurda y solitaria existencia, se aparece esta ave en la oscuridad de la noche y
le habla. Ella estaba algo confusa, no podía comprender que encima de todo
raciocinio, no solo pudiera comunicarse, sino que, en vez de pedir alguna exquisitez,
le pidiera lentejas...
Miró hacia
abajo y pensó que lo de saltar bien podía esperar un poco y decidió darle de
comer al animalito que frente a ella la miraba fijamente. Le pidió que la
siguiera hasta la cocina y ahí, colocó en la mesa un plato con un puñado de
lentejas.
La tórtola
mientras le daba picotazos al plato, le preguntaba el porqué de sus intenciones
suicidas, dándose cuenta que sus muñecas mostraban rastros de intenciones
fallidas…Quizás por encima de su belleza, nadie se había dado cuenta que ella cargaba con una culpa, quizás, o un dolor tan secreto
como inconfesable.
Entre lágrimas
le contó de otro tiempo donde fue feliz y tenía el amor de alguien tan adorable,
al que ella no supo amar, ni valorar y en castigo, ahora se encontraba presa en
una realidad tenebrosa, estática y casi onírica de los recuerdos…
El ave pensó
en darle una serie de argumentos, explicarle que seguramente había miles de
cosas por las cuales valía la pena seguir viviendo... pero de repente, al mirarla,
sus miradas se atravesaron.
Ella solamente
una vez había sentido algo semejante y en el frío de la noche, lo comprendieron
todo. Se quedaron juntos mirando la madrugada que se deshacía en un silencio
apenas roto por el distante y soñoliento rumor del viento alcahueta, y antes que los
primeros rayos del sol inundaran la habitación, el ave, consciente que la necesitaba a su lado, salió volando por el
balcón y ella lo siguió…
Esta semana la convocatoria es en el blog del VICI SOLITARI en donde pueden encontrar otros temas que comiencen con alguien
mirando hacia el paisaje y con una tórtola que le pide lentejas para cenar…
La convocatoria este jueves es de lo que surja… buscar en el blog de Neogeminis
Jesús y su esposa celebraron esa noche sus
cumpleaños, a pesar de ser del mismo signo Leo, y del mismo día, se
complementaban muy bien…(a veces…). Disfrutaron de la fiesta, bailando y
comiendo hasta altas horas de la madrugada, sin embargo, poco después de
acostarse, Jesús comenzó a sentir fuertes dolores en la espalda. Fue al baño a
ver si eran gases por lo que había comido pero al salir del baño, escuchó un
ruido en la cocina. Bajó a ver si algún invitado se había quedado y en su lugar
encontró a un anciano con barba descuidada, que lo miraba sonriente y se tomaba
un café.
-Bonjour, comment vous êtes-vous réveillé ?
-¿¿Qué dices??-
dijo Jesús asustado
-¡Ahhh! ¿No
hablas francés?
-No… ¿Quién diablo
eres?
-Que
blasfemo eres…pensé que eras francés porque tienes muchas figuras de la Torre
Eiffel...
-Ah… son de mi esposa que sueña con ir a París…pero ¿Quién carajo te ha dejado
entrar?
-¡Jajaja!
¡Qué bocaza me saliste! ¡Joder!
-Está bien,
vamos a dejar las bromitas y te diré a que vine…
-¡Ya era
hora. Déjate de mariqueras y dime…!!
- Respétame,
chico, que estás hablando con tu Creador…
- No me jodas…anoche casi muero de indigestión
y no estoy para bromitas
-Casi, no. Anoche
te moriste.
-O sea, ¿Eres
Dios y vienes a buscarme a pie?…¿Y el caballo blanco alado? ¿Y la luz hacia el
túnel?
- ¡Uffff…esos
si que eran efectos! Pero ahora con eso de la IA ya nada sorprende y hay
mucho capullo que los hace divinamente, por eso los descontinué…
-¿Y que va a
pasar con mi esposa?
- ¿Tienes
esposa? Bueno veamos… aquí dice que tienes novia y que trabaja en Paris, pero
no te preocupes, pronto conocerá a un chico y tendrá 3 hijos
- ¿París? ¿3
hijos? La Mirella ya está vieja para eso.
- Humm… debe
haber algún error, Michell, pero da lo mismo, te aseguro que va a ser muy feliz.¡, no alarguemos esto y salgamos...
Jesús entendió el error...él no era Michell ni
vivía en París, … pero, aun así, miró a su esposa que aún dormía y le dio la
mano a Dios que aún fumaba y caminaron hacia el patio
trasero, después de todo, que mejor regalo podía pedir que ir de la mano de
este flaco simpático...
Hay amores durmientes como las olas del mar de Islandia...Cuando esa ola te agarra caes de pie y te resulta casi imposible levantarte y recuperar el equilibrio. Ese amor te succiona y te arrastra eliminando todos los obstáculos a los cuales aferrarte...y una vez atrapado, las corrientes te alejarán de tu costa y no será posible que nadie pueda rescatarte... sufrirás hipotermia en cuestión de minutos y cuando ya no puedas tratar de escapar y se acaben tus fuerzas... caerás rendida ...
Ciertamente, eso de quedarme sin hacer nada, no es lo mío… o no lo era
al menos, sin embargo, ahora que tengo tiempo de sobra para sentarme a
escribir, muy poco asoman las palabras para despegar esta niebla de mis
ojos…Estoy sufriendo de un bloqueo mental al que me someto a veces para no
pensar y no dejar escapar esta sensación de tristeza que no se me quita de
encima…
Me fuerzo a veces a escribir algo alegre, pero siempre con esta clara
dificultad de expresarme como antes y que impide lograr encontrar la fluidez
dentro de mis pensamientos...es como si ahora, dentro de mi existieran dos
Divagaciones que interactúan en dos direcciones atraídas por el humo y el
atrayente sedante del licor…
Nunca pensé que asimilar una pérdida iba a ser tan difícil, pero sobre
todo ha sido mucho más difícil empezar los días con esta desconexión emocional
en la que muchas veces me paralizo y quisiera no pensar, solo dejar que el
tiempo transcurra o retroceda, da igual si todo ha sido un sueño o que nada de
lo vivido existió… duele pensar en todos esos momentos que se han hecho humo…
Solamente dejo que transcurran mis horas nocturnas mirando el cigarrillo
encendido, pensando en lo feliz que sería ser ese humo que gira en espiral
ascendente, sin pensar en que muy pronto se fundirá en la nada…me gusta
quedarme así, sin hacer otra cosa que mirar estas formas desfiguradas que se
deshacen…figuras vagas e hipnotizantes como tiras de algodón retorcidos que se
contrastan con la oscuridad de mi habitación hasta convertirse en tenues y
confusas figuras deformadas…
No puedo explicar el estado hipnótico y relajante de las voluptuosas
figuras danzantes blanquecinas que como crecientes remolinos turbulentos me
dejan abstraída en el turbio pensamiento de querer ser aquel humo que asciende
desde mi sostenido y humeante cigarrillo, con unos reflejos dispersos pintados
en tonos grisáceos por las almas de todas las cenizas derramadas que
permanecerán amontonadas en el cenicero, hasta ser depositadas en su última
morada… el basurero.
Ella se
despertó como cada sábado, estirándose un poco más en la cama (Si es que el
espacio reducido donde descansaba podría llamarse cama)...Pensó en levantarse e
ir a buscar su desayuno pero no tenía apuro, porque los sábados había decidido
tomarse las cosas con calma y no realizar su tarea tan temprano.
-Los sábados
no hay que ser tan eficiente- se decía para sus adentros y se daba el lujo
de revisar en su armario que atuendo lucir ese día. Su guardarropa guardaba colecciones
de moda que contrastaban entre sí, pero que convivían armoniosamente…Tenía para
escoger entre los elegantes atuendos de Dior o Carolina Herrera o un glamoroso
traje de Chanel o Valentino…pero esa mañana se antojó de unos fashionistas ripped
jeans.
Se probó
varios zapatos y se miró al espejo, se probó el peinado levantando el cabello en
una cola, luego se probó un moño hasta decidir dejárselo suelto...combinó sus jeanes
rotos con una blusa blanca ancha bordada y con encajes…su aspecto de hoy
asemejaba a las chicas hippies de los 70, así que ya tenía decidida la música que
pondría para esa mañana y le pidió a su asistente virtual que le buscara
canciones de la época para ambientar el lugar.
Ya en su
mesa revisó lo que tenía para el desayuno, porque ella tenía un régimen dietético
muy estricto y no podía salirse ni un momento…A veces pensaba que quizás no
pasaría nada si se comía unos huevos revueltos como todos los demás...o
panqueques con mantequilla como veía en los videos, sin embargo, se conformó
con tomar su ración concentrada de nutrientes que le daban la energía necesaria
para todo el día
Miró su
reloj y decidió que ya era hora de empezar su ritual de todos los días…se
acomodó la peluca de cabellos ensortijados que lucía esa mañana y comenzó la
narración para la que cada día había sido programada…
Good morning, Starshine... doy comienzo a la transmisión número 2.189.999 desde la estación Resiliencia a
cualquiera que escuche.
“Soy la
última testigo de lo que hace 6000 años se conoció como el planeta Tierra y alguna
vez me contaron que…”
La
convocatoria de esta semana es en el blog de NEOGÉMINIS y se refiere a la frase
“…alguna vez alguien me conto..” sin que sea obligatorio iniciar el relato
textualmente con esa frase, se deberá considerar que la narrativa responderá a
la premisa de rememorar alguna historia que nos fue contada en alguna
oportunidad.
